Ulises, odisea y una vida

Seres de inhóspitos dientes, roen la voluntad del hombre con el fin de saciar el vacío de su estómago. El hombre raído sin motivo ni fuerza, cede a los impulsos de los que le rodean y no puede si quiera levantar su voz ya muda. El hombre que ya se arrastra, porta un cepillo de dientes como la última defensa de su extinta vida. Y el pérfido destino, bailando y danzando en torno suyo, le silva con una sonrisa de verdugo. ¿Cómo ha caído este hombre más bajo que su sombra? Es lo que se pregunta la baldosa por la que se arrastra reptando, ese hombre que perdió su condición de humano y su apellido en una bodega. Terribles sombras le acechan, fino ataúd le espera y solo tiene treinta años, un despido y la sentencia de su hipoteca. Ahora bien, ¿aceptará su destino o escribirá el resto de su vida con letras de color carmesí? Vosotros….donde tenéis vuestra sombra, ¿encima de vosotros? Si es así poneros en pie, no quiero oíros balbucear, ni horadar en la siesta de vuestra suerte. Vuestra vida terminará cuando lo decida vuestro corazón o un pelotón de fusilamiento, pero nunca por aceptar un rol del sistema.

Que el espíritu de Ulises os susurre en vuestros peores momentos.

Cuerda mordaz

Es curioso como el deterioro físico y mental va en aumento según avanzan los días en la crisis capitalista. Ya no somos ni la sombra de lo que éramos, aquellos niños que pintaban el cielo de caramelo, que cabalgan entre las nubes, que se sorprendían con el arco iris. Somos como zorros atrapados, en las trampas del sistema, en las redes del dinero. Cazados por escopetas sin escrúpulos, que solo quieren llenar de números sus bolsas. Nos han atado las alas, con cuerdas de finos pagarés y nos han cantado una y otra vez, que no tenemos alas. Y lo peor es que lo hemos creído, porque al vernos reflejados en el reflejo de la sociedad, ya no vemos esas alas que nos hacían soñar.

Somos el burro atado a la noria del molino, con una zanahoria que lleva escrita en palabras de oro, «A cada paso que damos, salimos de la crisis» Y millones de pegasos alados creemos que somos burros, y que caminando en la misma dirección llegaremos algún sitio.

¿Dónde está el espíritu romano, celta, ibero, bávaro, inca, siux, árabe que hizo que el mundo saltara tantas veces de sus railes? Yo os lo diré «Dormido en un bonito sueño que se repite todas las noches»

Y la cuestión es ¿nos gusta ser burros? Porque si no nos gusta, cortar las cuerdas de nuestras alas, nos hará llaga y una herida muy profunda. Pero de verdad, escuchar de nuevo el viento en nuestros oídos, merecerá la pena aunque solo sea una vez más.

¿Nos revolucionamos?

 

El secreto de la hormiga

Adiestrados en el capitalismo más agónico, la vida antes normal, ahora es hueca, como un envase de cartón de cincuenta céntimos. Todo es envase, todo promesas, con ingredientes que no conocemos, y caducidades programadas. Bebed del envase, inhalar su ahora a rosa envenenada. No temáis….vuestras entrañas no saben gritar; ni llorar ; ni implorar.

Hasta que un día la hormiga quiera ser otra cosa y deje de acarrear la avaricia de pocos en su espalda. Ese día, y a esa hora, todos estaremos presentes, en hueso, en polvo, en sueño. Pero estaremos….